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Berlin... Jacek SO 36...
Ey Marvin... Hör' mal.
Ich will dir was sagen:
Das, was du dir erschleichst, verdien' ich mir.
Du denkst, du bist 'n Held, ich weiß, ich bin 'n Penner.
Du wählst nüchtern AFD, ich was Anderes auf 818 Tequila by Kendall Jenner.
Deine Pranks sind hohl, und du siehst aus wie mein Nachbar auf Crack! - Kurz vorm Tod.
Marvin! Was' da los?
Seh' ich etwa aus, wie Fischfreund Philip, der 'nen Pakt mit der Finsternis wegen 'nem Aal bricht, weil auf Alkohol der Aal 'n Wahlergebnis verspricht?
Willst du wissen, wieso ich soviel begreif'? Alles weiß? Äh... Sorry! - Nein, bra!
Selbst wenn meine Realität scheinbar nur aus Suff besteht, ich auf der Straße leb',
Hier am Kotti!
Jo, ich sauf' Alles: Von Küstennebel über Underberg bis hin zu Ramazzotti.
Auf meinem iPod Generation 1 läuft der Song "Nie wieder Alkohol!" von so 'nem Johannes. Örding, oder so. Egal!
Jeden Tag fließt literweise Alkohol durch meinen Körper,
Nichts haut mich um! Ethanol, mein Ambrosia.
Es untermalt den Film mit Stimmen im Kopf.
Sie erzählen Lügen, spinnen Intrigen und flüstern ständig böse Wörter.
Schwanke ständig zwischen "Das schaff' ich schon!" und "Halt's nicht aus!" - Fuck!
Jacek ist wieder dicht, bin so richtig drauf!
Ich reiß' die Packung auf, nehm' 'ne Spritze raus, tauch sie in die Flasche ein, zieh sie bis zum Anschlag auf! 15ml Danziger Goldwasser. Ramm' die Nadel in mein Arm und spritz das Zeug direkt in die Blutbahn.
Denn mein Rausch soll episch sein! Und nicht nur gut, man! Denn mich treibt abgrundtiefe Wut an.
Du nennst es Eskapaden, ich lösungsorientierte Arbeit gegen die NWO.
Du werkelst noch an der großen Story, ich leb' sie schon!
Du glaubst noch immer an Tag X, weil du 'n scheiss 30er-Fan bist! Kurwa.
Diese Spielchen, die dein Terrorclub mit mir spielt bekämpf ich mit Harzer Wichtel, Doornkaat oder Strothmann.
Bin auf zwei Promille, jeden Tag, wirke kaputt und geistig krank,
Ja, ich geb' es zu: Es ist ein ständiger Balanceakt!
Zwischen Genie (klick klack!)
Und Wahnsinn (tick tack!)
Gefangen in ständiger Nacht (zick zack!)
Bin immun gegen Lügen, Geld und Braune Nacht (fick fuck!)
Bra! Du denkst, du bist clever mit deiner Fakeshow, verarschst die ganze weite Welt?
Entlarve jeden Morgen deine dumme Scheiße, Fabi... Äh... Ich meine Marvin!
Nur für Ruhm, Anerkennung, Wein und Bier.
Bin kein Supermann, nenn' mich nich Held, scheiss auf Lügen, Nazis, Nullen und Geld. Bra!
Zwei Promille, bra! Das ist mein Pegel, um die Fratzen zu ertragen,
während du dich als investigativ darstellst, stell' ich mir ganz andere Fragen,
Fragen nach dem nächsten Tag, nach der nächsten Mahlzeit, nach dem nächsten Schluck. Ich wünsch mir nur ein bisschen Glück, und du? Du suchst noch nach dem Fehler im System, während Jacek deinen Verein schon fickt, Claude Sonet gepitchtes Bückstück! Pierdolę.
Meine Leber schreit: Party, hart!,
Doch mein Kopf flüstert: Halt' die Fresse! - Sonst steht der Teufel gleich parat!
Okay, irgendwie funktioniert der Zirkus und mein Verstand ist noch nicht verbrannt, kurwa, bra!
Ich jongliere mit der Realität, während du sie nur für deine Show verbiegst,
Meine Show ist ungeschnitten, authentisch, klingt wahnsinnig
Und du bist der, der jetzt anfängt Filme zu schieben...
Du nennst es Content, ich nenn' es Trash Comedy.
Billigste Unterhaltung. Gefällt mir richtig gut.
Kann man sich anschauen, mit viel Wodka kommt das richtig gut.
Jacek SO 36, bra! Der Alkohol hilft mir, deine Kunst zu akzeptieren.
Deine Medieninszenierungen sind beschissen, meine Pranks erfolgen spontan beim Pissen:
Polizeidirektion 5, Kreuzberg.
Durch den Haupteingang geschlichen. Weisse Wände. Jetzt gelb.
Dreh mich um, torkel wieder raus. Keiner hat's bemerkt.
Okay, war dumm. Egal! Nächste Runde, nächster Rausch.
30 Bier. Zehn Liter. Die Blase drückt. Lass es laufen, alles muss raus!
Übrigens: Auf dich und deine scheiss Nazikinder Crew, auf euch piss ich auch!
Also komm mir nicht mit deiner Mongomasche, deinem aufgesetzten Heldentum.
Ich seh' durch dich durch, wie durch 'ne leere Ouzo-Flasche.
Was soll ich machen, dummer Backhausspacken?
Muss ich nun leise heulen oder lache ich jetzt laut?
Was bleibt mir anderes übrig du Clown, außer der Wahrheit in meinem Glas und der Verachtung für die Intrigen, die du baust? Sag mir: Was soll ich machen mit dir? Bra!
Aber, wenn Du doch reden willst, bei 'nem kühlen Whisky oder Schnaps:
Komm zum Kotti. Aral. Du zahlst, wir saufen, bis wir beide nur noch lallen...
Und dann schick ich dich zurück in die scheiss 30er, du Spast! (pam pam, bra!)