Текст песни
Mamones, hijos de puta, quieren su pasta
Su piba, sus ideas, putas, quieren su pasta
Su recompensa es que no hay recompensa
Por eso es por qué quema, rula, pega y prensa
En el 167, duro invierno en Sans, esta mierda es espiritual
Hoy el sol y los chavales salen a joder
Hazle el lío a la del Lidl y trae pa beber
Vuelvo al un, dos, tres, desde el 4ºC
Más de un año murmurando y ahora mírame
En la línea otra vez
Lo escuchamos por dentro, como Miles
Con el Manu en el Mercedes, back in the days
¿Ahora qué?, sabemos qué hacer
Las llaves no entran si duele al morder
Diazepam, Sarafem, beso a la virgen al entrar, primo
Si tienes algo, deja ya de mirar, dilo
Esto no es Warriors, ¿dónde vais disfrazaos?
Habláis, marica, mirando a los lados
"Hip Hop Is Dead"... vosotros fuisteis su muerte
Pero aquí nos persigue el pasado como a Brigante
Con el rosario en el cuello, ninguno es fraile
Con el AKAI hablando braille, jugando a ser alguien
El oro en los colgantes, en los anillos
Planes de pasta en los bolsillos, mordiendo el aire
Del noventa, el siete, el dieciséis
Reventándome por dentro, aunque vosotros no escuchéis
Bendiciendo, rezando con motivo
Y pensando en acabar con todo, estilo Tarantino
Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo
En el 167 de Sans
Quieren mi pasta, jodidos y atentos
En el 167 de Sans, en el 167 de Sans
Quieren mi pasta, mi piba, mi tiempo (mi tiempo)
En el 167 de Sans... (ah-ah)
En el 167 de Sans
Breaking past the thing
En el 167 de Sans (ah)
Breaking past the thing
167, en el 167 de Sans
Breaking past the thing
De pequeños no queríamos ser polis
Como Ian Curtis, follo mientras lloro, ¿sabes?
Seguirás igual de sucio aunque te laves
Me abrocho el abrigo y tiro pa la calle
Todo fluye en mis cascos, todo más cómodo