Текст пісні
Regardez mes chaussures, elles sont en peau de zèbre
Qui osera me dire: Tes pompes sont funèbres!
Dans l'urne ou sous la terre
Pas de morte-saison
Plein de thunes à se faire
Dans notre profession
En dehors du boulot
Je suis un boute-en-train
J'prends un malin plaisir
À faire rire les copains
Cirrhose, diabète, cholestérol
Paient les traites de la bagnole
Accidents cardio-vasculaires
Les vacances au bord de la mer
Sans oublier en prime quelques bonus
Crash d'avions, roulette russe.
{Refrain:}
Je suis croque-mort de mon état
J'enterre, j'incinère, c'est au choix
Mon Dieu, mes félicitations,
Ah, l'Au-delà, quelle invention!
De mon état, je suis croque-mort
La mort me fait vivre... Et alors?
J'adore, j'adore, j'adore, j'adore
À mort, à mort, à mort, à mort
La mort (bis)
Devant la clientèle, c'est la métamorphose
Je vais la larme à l'œil et le regard morose
Et je parle à mi-voix en marchant comme une ombre
Profil bas, costume sombre.
Quand la glace est rompue, j'entame le dialogue
Et ni vu, ni connu, j'ouvre le catalogue.
Désirez-vous le cimetière first class
Père-Lachaise, Montparnasse
Ou un lieu bien moins people
L'Haÿ-les-Roses, Cachan, Arcueil?
Intérieur en satin, tout en acajou
Ou bois de sapin, grippe-sou.
{au Refrain}
Regardez mes chaussures, elles sont en peau de zèbre
Qui osera me dire: Tes pompes sont funèbres
Comment ne pas trouver les cadavres exquis
Et l'immortalité, une mauvaise plaisanterie
Comme je le dis toujours, il faut bien qu'on rigole
Un peu d'humour, y'a pas mort d'homme.
{au Refrain}
Trop doux, la mort