Текст пісні
¿Y quién va a hacerlo ahora?
Escucha y dime cómo va la cosa.
¿Dónde está la nueva Patty Smith, Mercedes Sosa?
Esa revolución poderosa
de unas voces tan maravillosas.
¿Quién se acuerda de Las 13 Rosas?
¿Y de que mamá es una diosa?
De que yo no soy tu marido
y tú no eres mi esposa,
tú eres una rápida y furiosa.
¿Quién tiende la mano en un vals?
¿Vibra con la magia de Otis Redding, Ray Charles?
¿Sube como Tony a las Vans?
¿Sigue aunque no hay chance?
Yo tengo Zoldados, no fans.
Y escribo mis planes,
y salen como pueden.
Faltan más almas que se subleven.
Solo quiero to´ lo que me deben.
Extraño mi had trick, Eleven,
postrado: Brad Pitt en Seven.
Como Astrid me lleven
a mundos que imaginas,
lejos de las páginas de antes.
Márquez, Cervantes,
láminas de Dante,
allí es donde habita el Caminante.
El Canto Errante Darío,
un molino gigante por cada vez que sonrío,
una lengua de nieve, Vicente y El Frío,
Otoño Tardío,
llamando a la muerte me espío.
Y estoy dando vueltas y vueltas,
por hojas llenas de vacío,
que lleno con palabras sueltas,
muertas como las horas muertas.
Y voy dando vueltas y vueltas,
sin metas y sin desafíos,
y mientras me caigo al vacío,
allí me he encontrado estas letras.
¿Y dónde los Mercury, Queen,
Jackson, Allan Poe, K. Dick y Twain?
Solo veo fin y no medios,
tan poco serios,
son como copias de Shein.
¿Quién sacará desde el fondo al sufrir un desgarro
y me llevará a mundos de Alicia y de Carroll?
¿Quién seguirá el ritmo que narro
si esclavos de los logaritmos copan el cotarro?
¿Y cuántos van a escribir del amor
sin que parezca una burla,
una burda parodia?
Que nazca otro Kafka.
La absurda existencia
no es: haz lo que plazca
y reside en la inopia. No.
Con mucho que ver,
poco que decir,
si tú eres mi Julieta de Shakespeare;
custodia del verso que respiro.
Homero se fue lo de escribir por sentir.
¿Azul o roja?
Coja la que usted quiera,
es la paradoja de esta madriguera
en la que un ojo de infrarroja
mira desde tu nevera
y el matojo que deshoja
no deja a la primavera florecer
Están matando el verde,
engordando un mercado donde el arte pierde,
donde ser depende de lo que aparente.
Nunca vine con tan poco pa´ cruzar El Puente.
Que me he dejado a los falsos profetas
y al otro lado me esperaba Hendrix.
¿Mc´s? No, meras marionetas,
si otros escriben por vos lo que sentís.
Dalí, relojes para anacoretas
en tiempos de dormidos e ignorantes.
Yo forjé como un arma tu silueta
y logré que fueran para siempre los diamantes.
Y estoy dando vueltas y vueltas,
(y vueltas)
por hojas llenas de vacío,
(y vueltas)
que lleno con palabras sueltas,
(y vueltas)
muertas como las horas muertas.
(y vueltas)
Y voy dando vueltas y vueltas,
(y vueltas)
sin metas y sin desafíos,
(y vueltas)
y mientras me caigo al vacío,
(y vueltas)
(al vacío)
allí me he encontrado estas letras.